Borges on Avon
 

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XVIII

 

En la sombra. En tu sombra. En la senda desandada.
En el eco de los pasos calmos del rabino
que camina por el Barrio de la Liberdade
hacia la iglesia católica, entre japoneses.
En cualquier otro sector de cualquier otro barrio.
En la lluvia. En un diario de a bordo. En la guitarra
que resuena bajo el agua. En el agua. En cada
rizo del rocío, repetido en rumores
de hojas y de gatos. En la presencia tenue
que habita en el reflejo del sol. En la distancia.
En un perro en la distancia. En la ventana blanca
que cierro. En la que abres. En la ventana rota
del sueño. En el misterio del tiempo. En el perplejo
momento en que pensamos en el tiempo. En las vidas
increíbles del neutrino, de las mariposas,
del buey y de nosotros. En el desierto. En Siena.
En este tormentoso lunes de primavera.
Lo buscas y lo busco
en la misma pregunta.
¿Adónde está el poema?
 


(Sao Paulo, Brasil)